jueves, 25 de marzo de 2010

Candombe por Bordaberry


MIENTRAS SUENAN LOS TIMBALES




(en memoria de Floreal García y todas las víctimas irredentas...)

"se le dio vuelta la taba/

la vejez lo derrotó..."

E.Cadícamo


se caía de podrido el veredicto...

nadie más

que sus hijos creía en su inocencia...

los demás

-sus amigos-

se limpiaban la culpa

se desmarcaban de las coautorías

se alejaban a prisa del leproso

huían como ratas del barco que se hundía

30 años después de encallar y callar

tantos años de lenta inexorable ruta

aguas abajo/ lodos abajo/ ciénagas abajo

donde van a morir

los lagartos añosos

los anfibios decrépitos

acabadas ya

la vergüenza / el oxígeno

y

la complicidad de los muy cómplices...


ni cóndor ni león

sólo lagarto

que no dio para saurio ni caimán

sólo lagarto

pobrediablo encerrado en su cueva de lagarto

pobre viejo tirado en un rincón de la sombra más negra...


ni los milicos lo aguantaron...

lo sacaron del forro

lo agarraron de la cola

y

lo tiraron

al desván de los trastos

al sótano más hondo de los desperdicios:

al descarte -papá-

al más horrible descarte

el de la historia...


álguien

dijo que no

en medio de la amnesia más hipócrita

y

dijo no

para este viejo chanta

no para sus cadáveres furiosos

no para sus pecados de católico cínico

no para su peligrosa condición de criminal...


álguien vino a escupir el asado:

no más limpiadores de mugres presidenciales

ni mandaderos de los bien mandados

ni lavanderos de última generación

ni sirvientes bien pagos

ni pedritos pródigos huérfanos de antemano

ni abogados dotores del terrorismo de estado...



ni olvido/ ni perdón

para este sátrapa

ni juicio público

ni prensa

sólo condena a secas

antes de que te linchen los fantasmas de tus asesinados...


cuál de esos dedos acusadores

apretará el gatillo...?

quién de ellos tendrá el privilegio

-el triste privilegio-

de pisarte la cola

aplastarte la cabeza

meterte en una jaula

y

exhibirte

como una lagartija desgraciada...?


pobre papá

tan viejo

venirle a tocar esto

pobre anciano

no hay paz para tus huesos

no habrá paz

para tu nombre

ni

para tu descendencia

serán malditos de toda la memoria

tu estirpe/ tus delitos/ tu lesa humanidad

el indulto cobarde

que alguna vez te regalaron tus peones lagartos

de ese charco de barro

la patria chiquitita

de los

malos americanos

y

peores orientales

unos pocos mafiosos de la política sucia

presidentes de turno/ partiditos políticos

hacendados/ monseñores/ legisladores/ jueces/ generales/ periodistas

que te bancaron la impunidad durante tantos años...


te habían dicho -acaso- que este pueblo

se dejaba llevar como ovejas al matadero

sin balar / sin chistar

y

lo creíste...

por eso

ni siquiera

te fuiste/ te mudaste/ emigraste bien lejos

donde otros corderos

donde no se supiera de vos

ni de tus pecados mortales...

esos que no se pagan con avemarías ni con diezmos ni con cocardas en la rural del prado ...


nadie caga donde come

pero vos decidiste

quedarte

a comer/ a seguir comiendo

aquí

donde cagaste

a un pueblo entero

con tus desplantes

de patrón de estancia /de napoleón del campo

de pequeño monarca del crimen sin pagar...


creíste que era fácil ocultar tu tenebra

a los ojos tan miopes de tus conciudadanos...

pero

no todos son

tus correligionarios/ tus compinches

tus perdonavidas/ tus secuaces

tu pequeño porcentaje de opus dei......


quedan aún

ojos agudos

gatos

que miran y ven en la oscuridad

descubren/ investigan/ averiguan

desempolvan papeles testimonios

declaraciones documentos cartas

pistas dejadas al azar/ fortuitas pruebas

arrepentidas omertades/ lealtades caducadas

a la luz del temor a la verdad inevitable...


fuiste quedando

solo

abandonado/ octogenario

desahuciado

paria

patético señor de un feudo mínimo

pater familia de unos guardaespaldas

padrenuestro de unos patovicas

tan poco convencidos como yo

de tu inocencia...


ya no te crée nadie

no te acompaña nadie

no te defiende nadie

no sos nadie

más que un triste capítulo

de una basura barrida bajo la alfombra

por tus capataces arrepentidos/ tus sirvientes desprolijos...

hasta que vino

álguien

-muchos-

en nombre de tus víctimas

a limpiar en serio

a ventilar la casa

a ordenar el quilombo

a hacer de tripas corazón

a hacer justicia de verdad

y

a dejarse de joder...


aquí

el único que ladra

es el gato

...

y

te tocó perder...

te extrañarán

la oligarquía vacuna/ el obispado

la misa de la matriz/ los colegios privados

los frigoríficos

tal vez tus nietos

y

nadie más...


(mientras suenan los timbales

mientras los tamboriles llaman a un gran candombe popular

tu anciana fofedad tiembla de miedo

en estertores de decapitado

y

tu cabeza condenada sangra

clavada en una pica

en plaza Libertad

o

en un campo baldío de Soca...

miguel ángel olivera

16 de noviembre/2006.

1 comentario:

  1. Bordaberry, claro ejemplo de la peor basura que jamás produjo el Uruguay. A cumplir sentencia de la Justicia Penal, como cualquier hijo de vecino. Quién te ha visto y quién te ve, Bordaberry, hijo de la gran puta, vivo insulto al país de Artigas, Varela, Seregni, Galeano, Benedetti... entre todos los uruguayos que perdieron la vida a raíz del golpe, me permito recordar a Walter Medina, joven socialista, estudiante y trabajador asesinado en 1973 a pocos días del golpe de Estado, baleado por escribir en un muro la leyenda "Consulta popular", asesinado por expresar el más profundo anhelo del pueblo uruguayo.

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