El dictador Juan María Bordaberry Arocena falleció hoy a los 83 años de edad. La familia decidió no realizar un velatorio y enterrarlo directamente en Parque Martinelli, en el barrio de Carrasco: nació en Montevideo, Uruguay, 17 de junio de 1928 Fue político y estanciero, Presidente constitucional entre 1972 y 1973 y presidente de facto entre 1973 y 1976, y desde noviembre de 2006 se encontraba detenido por delitos de lesa humanidad, aunque desde enero de 2007 con arresto domiciliario por su estado de salud Murió hoy domingo 17 de julio de 2011
Es cierto que la muerte parecería ser el momento que indicaría la definitiva derrota de los enemigos del pueblo trabajador y nuestra también definitiva y merecida reivindicación como víctimas centenarias de sus atropellos y sus crímenes incesantemente impunes.
Es cierto que es natural que deseemos fervientemente que todos ellos mueran de un saque; así, masivamente, como un tsunami de justicia, como un arrebato de la fatalidad, como una tempestad que reemplace la inevitable confrontación y nos libre del riesgo de nosotros mismos seguir cayendo en la lucha, una lucha por cierto muy desigual y plagada de mojones de desconcierto, depresión, apatías, “reflujos”, etc., etc., etc.
Es cierto que aún alienta en nuestras almas “civilizadas” la expectativa absurda y atávica –troglodítica, digamos- , de que “el destino” cobre sus cuentas de un solo tirón a los que han desnaturalizado la existencia humana hasta convertirla en un penar casi perpetuo e inexorable.
Pero no. Sería una verdadera tontería proponer que festejemos la muerte del dictador como si fuese la magistral atajada de Muslera o la sucia pero genial metida de mano de Suárez delante de millones de testigos.
Sería tonto, absurdo, considerar un triunfo el último suspiro de cualquier Bordaberry que ande por ahí.
La desaparición física de todos los fascistas juntos no bastaría para diagnosticar la derrota del fascismo. No alcanzaría siquiera con la supuesta derrota material, física, del fascismo
Los Bordaberry muertos, nos ponen al descubierto la existencia casi “sobrehumana” de un fascismo fáctico que no se limita al recitado literal de las bulas populistas de los que han hecho un culto de la muerte y la opresión.
Es aceptable y legítima una sonrisa animal de goce ante la muerte en soledad del fascista y falangista Juan María Bordaberry, preanunciando el final próximo de otros de su calaña que –pseudo presos o aún agitando su canibalismo desde los centros militares y las logias cavernícolas- irán cayendo por las mismas causas biológicas por las que también vamos cayendo muchos, muchísimos de nosotros, viejos antes de tiempo, reventados, mutilados, destrozados por la furia del sistema y por nuestras propias debilidades y divisiones, mientras el fascismo lo celebra y lo anota como triunfos propios, por supuesto.
Sonrío también -¿por qué no?-, pero también me digo: ¿cómo ir descubriendo al neo fascismo encubierto tras los nuevos populismos, cómo señalarlo y escracharlo antes de que los destrozos sean aún peores que los conocidos?...
¿Cómo hacer justicia YA, y no tan sólo mañana, con los que van revelando paulatina pero contundentemente sus propias raíces fascistoides disfrazadas por fraseologías cautivantes y hasta por expresiones públicas de beneplácito por las muertes de los Juan María Bordaberry?
Para no andar con vueltas.
¡La muerte de Bordaberry no significa el fin de ninguna historia, ni un ciclo que se cierra!
A lo sumo da para parafrasear a Benedetti:
¡Algo es algo!... Pero nada más que algo
Escrache en sepelio de Bordaberry
Candombe por Bordaberry
el tipo ya era un muerto cuando lo detuvieron...pero valió como símbolo meterlo preso...ese día escribí este texto que me parece aún vigente... sé que es largo para publicar, por lo tanto tómenlo como mi afán de compartirlo con ustedes
Abrazos, el cristo
Mientras suenan los timbales
(En memoria de Floreal García y todas las víctimas irredentas...)
“se le dio vuelta la taba/
la vejez lo derrotó...”
E.Cadícamo
se caía de podrido el veredicto...
nadie más
que sus hijos creía en su inocencia...
los demás
-sus amigos-
se limpiaban la culpa
se desmarcaban de las coautorías
se alejaban a prisa del leproso
huían como ratas del barco que se hundía
30 años después de encallar y callar
tantos años de lenta inexorable ruta
aguas abajo/ lodos abajo/ ciénagas abajo
donde van a morir
los lagartos añosos
los anfibios decrépitos
acabadas ya
la vergüenza / el oxígeno
y
la complicidad de los muy cómplices...
ni cóndor ni león
sólo lagarto
que no dio para saurio ni caimán
sólo lagarto
pobrediablo encerrado en su cueva de lagarto
pobre viejo tirado en un rincón de la sombra más negra...
ni los milicos lo aguantaron...
lo sacaron del forro
lo agarraron de la cola
y
lo tiraron
al desván de los trastos
al sótano más hondo de los desperdicios:
al descarte –papá-
al más horrible descarte
el de la historia...
álguien
dijo que no
en medio de la amnesia más hipócrita
y
dijo no
para este viejo chanta
no para sus cadáveres furiosos
no para sus pecados de católico cínico
no para su peligrosa condición de criminal...
álguien vino a escupir el asado:
no más limpiadores de mugres presidenciales
ni mandaderos de los bien mandados
ni lavanderos de última generación
ni sirvientes bien pagos
ni pedritos pródigos huérfanos de antemano
ni abogados dotores del terrorismo de estado...
ni olvido/ ni perdón
para este sátrapa
ni juicio público
ni prensa
sólo condena a secas
antes de que te linchen los fantasmas de tus asesinados...
cuál de esos dedos acusadores
apretará el gatillo...?
quién de ellos tendrá el privilegio
-el triste privilegio-
de pisarte la cola
aplastarte la cabeza
meterte en una jaula
y
exhibirte
como una lagartija desgraciada...?
pobre papá
tan viejo
venirle a tocar esto
pobre anciano
no hay paz para tus huesos
no habrá paz
para tu nombre
ni
para tu descendencia
serán malditos de toda la memoria
tu estirpe/ tus delitos/ tu lesa humanidad
el indulto cobarde
que alguna vez te regalaron tus peones lagartos
de ese charco de barro
la patria chiquitita
de los
malos americanos
y
peores orientales
unos pocos mafiosos de la política sucia
presidentes de turno/ partiditos políticos
hacendados/ monseñores/ legisladores/ jueces/ generales/ periodistas
que te bancaron la impunidad durante tantos años...
te habían dicho –acaso- que este pueblo
se dejaba llevar como ovejas al matadero
sin balar / sin chistar
y
lo creíste...
por eso
ni siquiera
te fuiste/ te mudaste/ emigraste bien lejos
donde otros corderos
donde no se supiera de vos
ni de tus pecados mortales...
esos que no se pagan con avemarías ni con diezmos ni con cocardas en la rural del prado ...
nadie caga donde come
pero vos decidiste
quedarte
a comer/ a seguir comiendo
aquí
donde cagaste
a un pueblo entero
con tus desplantes
de patrón de estancia /de napoleón del campo
de pequeño monarca del crimen sin pagar...
creíste que era fácil ocultar tu tenebra
a los ojos tan miopes de tus conciudadanos...
pero
no todos son
tus correligionarios/ tus compinches
tus perdonavidas/ tus secuaces
tu pequeño porcentaje de opus dei......
quedan aún
ojos agudos
gatos
que miran y ven en la oscuridad
descubren/ investigan/ averiguan
desempolvan papeles testimonios
declaraciones documentos cartas
pistas dejadas al azar/ fortuitas pruebas
arrepentidas omertades/ lealtades caducadas
a la luz del temor a la verdad inevitable...
fuiste quedando
solo
abandonado/ octogenario
desahuciado
paria
patético señor de un feudo mínimo
pater familia de unos guardaespaldas
padrenuestro de unos patovicas
tan poco convencidos como yo
de tu inocencia...
ya no te crée nadie
no te acompaña nadie
no te defiende nadie
no sos nadie
más que un triste capítulo
de una basura barrida bajo la alfombra
por tus capataces arrepentidos/ tus sirvientes desprolijos...
hasta que vino
álguien
-muchos-
en nombre de tus víctimas
a limpiar en serio
a ventilar la casa
a ordenar el quilombo
a hacer de tripas corazón
a hacer justicia de verdad
y
a dejarse de joder...
aquí
el único que ladra
es el gato
...
y
te tocó perder...
te extrañarán
la oligarquía vacuna/ el obispado
la misa de la matriz/ los colegios privados
los frigoríficos
tal vez tus nietos
y
nadie más...
(mientras suenan los timbales
mientras los tamboriles llaman a un gran candombe popular
tu anciana fofedad tiembla de miedo
en estertores de decapitado
y
tu cabeza condenada sangra
clavada en una pica
en plaza Libertad
o
en un campo baldío de Soca...
miguel ángel olivera
16 de noviembre/2006
-SARACHO-CRISTO - postaporteñ@ nº 589 - 2011-07-17
Aqui no es lo peor que se mueran estas lacras llamensen Bordaberry,Gregorio Alvarez,etc (que en algun momento como es logico se tendran que morir como cualquier ser viviente) que cometieron crimenes de lesa humanidad utilizando al aparato del Estado pagado con los impuestos de todos los Uruguayos aqui lo peor son aquellos que permiten que no se haga justicia o mejor dicho no quieren que haga su trabajo el Poder Judicial como en cualquier pais democratico para aquellos que violaron los derechos humanos y la constitucion y todos sabemos quienes son Los Sanguinetti,Lacalle,Jorge Batlle,y tambien los Huidobro,Semproni,con la complicidad de Mujica,Tabare Vazques y de Astori etc,etc,etc.
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